Und plötzlich stehe ich auf einer belebten Straße. Eine Menschentraube um mich herum, die sich in Bewegung setzt.
Seltsame Gebäude links und rechts des Gehwegs: Fischernetze aus Beton, die sich durch obskure Glaskonstrukte ziehen. Graue, mit Fenstern geschmückte Tetrisstapel, unsauber übereinander aufgereiht, Spiegel, von metallenen Bienenwaben eingerahmt. Ich werde vorangeschoben, dann Schwärze. Schnitt.
Als ich die Augen öffne, erkenne ich nur eine abstrakte geometrische Form, Treppen ohne Ziel, unsichtbare Geschäfte ohne Angebot. Ein Wimpernschlag. Die Sonne versinkt hinter einer Anhöhe. Dämmerung. Neben mir ein Schild: Omotesando Hills, Tokyo. Seltsame Szenen in den Schaufenstern: Schwarze Köpfe in schwarzen Schränken, dunkle Regale mit hell beleuchteter Leere, von der Decke ragende Puppenarme, Kleider und Taschen aufbewahrend für zukünftige Körper. Die Augen schließend, verschwimmt das Bild. Schnitt.
Ich fahre ein Auto, das nicht fährt, fühle mich seltsam verkatert. Ein Blick in den Spiegel: Augenringe, wüstes Haar. Mühsam quäle ich mich aus dem Sitz, befreie mich vom Gurt und steige aus. Bitterer Geschmack im Mund. Mein Fahrzeug steht sorgfältig geparkt auf dem Bürgersteig. Das Schild, das sich in die hintere Stoßstange gegraben hat, beugt sich der Erdanziehungskraft. Verwirrt laufe ich um das Auto, dann die Straße entlang. Was tun? Ich gehe wieder zurück und ein Mann im Kimono steht mit seiner Sekretärin vor dem Auto. In perfektem Deutsch erklärt er, er sei der Bürgermeister von Tokio und dieses Schild hier gehöre ihm, und dass das so nicht ginge, Schilder umzufahren am helllichten Tage und das in einer Einbahnstraße und wie ich überhaupt aussähe. Ermattet lege ich mich in den Staub zu seinen Füßen und schlafe ein. Schnitt.
Ich drehe mich um, ein lautes Geräusch. Mein Bett quietscht unter mir. Dann noch einmal dieser Lärm: Krachend fliegt ein Grünfink gegen die Fensterscheibe. Immer noch erschöpft finde ich mich in unserem japanischem Zimmer wieder. Wach. Dabei war alles so wirklich.
And suddenly, I’m standing on a lively street. A small crowd around me, starting to move. Strange buildings, left and right from the pavement: Fisher nets made of concrete pervading obscure glass constructions. Grey Tetris squares unevenly rowed up on top of each other, decorated with windows; mirrors framed by metallic honeycombs. I’m pushed forward. Blackness. Cut.
As I open my eyes, I only recognise an abstract geometrical form, staircases without destination, and invisible stores without offers. A blink of an eye. The sun sinks behind a hill. Dawn. Next to me a sign saying: Omotesando Hills, Tokyo. Weird scenes behind the showcase: Black heads in black closets, dark shelves showing illuminated emptiness. Puppet arms looming from the ceiling, storing dresses and bags for future bodies. Closing my eyes, the vision fades. Cut.
I’m driving a car that doesn’t drive. I feel oddly hangovered. A quick look into the mirror: dark circles around my eyes, mad hair. In agony, I push myself off the seat, unleash myself from the belt and back out. A bitter taste in my mouth. My car stands carefully parked on the pavement. The sign, which became wedged together with the back bumper, bows to gravity. I run confused around the car, then along the street. And now? I walk back and a man wearing a kimono and his secretary are standing in front of the car. In perfect German, he introduces himself as the mayor of Tokyo and
explains that this was his sign and that it shouldn’t be like that, to hit road signs in the middle of the day, in a one-way street, and how I looked actually. Exhausted, I lay down to his feet in the dust. Cut.
I’m turning around, a loud noise. My bed is squeaking. Then again this noise: A greenfinch hits the window. Still exhausted, I find myself back in our Japanese room. Awake. Although everything seemed so real…