Es wird kälter in Tokio. Blätter färben sich. Menschen verlassen die Stadt und kommen wieder. Jung und alt ergeht sich in exzessiven, herbstlichen Blätterschauorgien. Und mich ergreift ein seltsamer Zustand von Alltag. Es sind nur die kleinen Ereignisse, die Eintönigkeit vertreiben:
Ich kämpfe mich aus dem Bett und wundere mich, warum es so dunkel ist. Ich mache mich auf den Weg zur U-Bahn und weiß nicht, was all die Menschen um mich herum eigentlich machen. Ich ermahne mich gleichgültig, künftige Verabredungen vom späten Nachmittag auf den frühen Abend zu legen. Ich gehe zur Arbeit und frage mich, was all die Menschen um mich herum eigentlich machen. Ich verlasse die Arbeit und gehe durch seltsame Straßen und betrete seltsame Bars, lasse mich von Kellnern über Tages- oder Nachtzeit aufklären und reagiere erstaunt, als ich erfahre, dass wir nicht im Jahr 2011 leben. Ich tausche Bar gegen Karaokekabine ein und singe abstruse Duette mit seltsamen Menschen oder Tieren. Ich wundere mich über diesen Satz und muss erkennen, dass mein Gesangspartner Hufe und einen seltsam geformten Unterleib hat. Ich spreche ihn darauf an und er sagt, das wäre kein Problem und reicht mir sein Trinkhorn. Ich nicke zustimmend, nehme einen tiefen Schluck und denke mir, dass er wahrscheinlich Recht hat. Ich sehe eine wild tanzende Gruppe den Raum betreten, mit Sängern und Nymphen und Fässern und ein efeubekränzter Mann, Jüngling, schreitet sicher voran. Ich erkenne ihn und frage, was denn ein Gott hier mache, in einem Karaokeschuppen in Japan und überhaupt, wann er denn Griechenland verließ, oder Rom. Er schaut mich an, erklärt es wären schwere Zeiten, und spricht von Krise und Kapitalanlagen und Währungssicherheit. Ich merke, dass es mich nicht interessiert, sage es und entreiße dem seltsamen Bockmenschen sein gefülltes Horn.
Laut lachend gießt mir Dionysos nach und gibt zu, dass dies eine seltsame Begegnung darstelle und fragt, wer ich denn überhaupt sei: Erstaunt über dieses Unwissen schüttele ich den Kopf und
ich sage: Ich bin ein Besucher Japans.
It gets colder in Tokyo. Leaves change. People are leaving the city and return. Young and old celebrate excessive autumnal leaf-watching orgies. And I’m moved by a strange state of routine. It’s only the small events that dispel the monotony:
I achingly get off the bed and wonder why it’s so dark. I’m on my way to the metro and I don’t know what all the people around me are actually doing. I indifferently admonish myself to lay future appointments from the late afternoon to the early evening. I go to work and ask myself what all the people around me are actually doing. I leave work and walk through strange streets and enter weird bars, waiters explain the difference between daytime and nighttime to me as I realise in astonishment that we do not live in the year 2011. I swap the bar for a karaoke cabin and sing abstruse duets with bizarre people or animals. I wonder about this sentence and have to admit that my singing partner has hooves and a strangely formed abdomen. I talk to him about it and he says it wouldn’t be a problem giving his drinking-horn to me. I nod consentient, take a deep mouthful and think to myself that he is probably right. I see a wildly dancing group entering the room, with singers and nymphs and barrels and a man or youngling wearing an Ivy crown walking self-confidently in front. I recognise him and ask what a god would do here, in a karaoke shed in Japan, and when he actually left Greece or Rome. He looks at me, tells me that times would be hard and talks of crisis and capital investments and currency security.
I realise that I don’t care, tell him and snatch away the filled drinking-horn from the weird buckman.
Laughing loudly, Dionysus tops up my glass and admits that it was a strange encounter for him and who I was actually: Surprised about this ignorance, I shake my head and say: I am a visitor of Japan.