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Manchmal scheint es schwierig, abstrakte Wahrheiten anzuerkennen. Zeit ist relativ. Und manchmal, wenn man beginnt, darüber nachzudenken, ist alles ganz einfach und real.

Immer wenn ich denke, den Sinn zwischenmenschlicher Beziehungen verstanden zu haben, belehren mich einige Absurditäten entlang des Weges eines Besseren.

Weißmaskige Motorradfahrer in der Dämmerung, zwanzigjährige Mädchen auf den Rücksitzen in engen Blusen und lasziv nach oben geschobenen Rücken, die in der Entfernung zu leuchtenden Neonröhren einer anderen Welt werden.

„Deine Spuren im Sand, die ich gestern noch fand, hat die Flut mitgenommen. Was gehört nun noch mir?“

Ein Morgen im Paradies.

Urlaub, oder wie man das nennt, wenn man in einem fremden Land ist, die Sonne scheint und die Straßen von Touristen gesäumt sind.

Ich liege auf einer provisorischen Bettstätte aus Sitzkissen und Decken und meinem Schlafsack, alles wüst zusammengesucht in der Wohnung unseres Gastgebers. Der morgendliche Spiegel schaut mich müde an und ich setze mich auf das Sofa und schaue. Und schaue.

Auf der Suche nach „Drogen-Vicky“. Der Reise wird automatisch mehr Gewicht und Tiefe beigemessen, wenn man sie unter ein Motto stellt. Besonders, wenn der Ursprung des Mottos von den Protagonisten selbst nicht mehr klar nachvollzogen werden kann.

Wir sind in Tanah Rata. Ein kleiner Ort mit immergrauen Himmel, der sehr traurig wirkt zwischen all den wuchernden Pflanzen und den Bergen. Cameron Highlands.

Kuala Lumpur, Malaysia. Ohne Erwartungen, ohne besondere Vorkenntnisse. Nur eine weitere Großstadt.